QUE ME BUSQUEN EN LA CASETA DE LOS NIÑOS PERDIDOS....

La Feria son muchas cosas , alegría, diversion ,amistad , raices pero tambien es nostalgia y en determinados momentos puede ser triste .... a solas con tus recuerdos en la barandilla de la caseta con el portero ,esa es la peor soledad, estar rodeado de gente,con bullicio a tu alrededor, Llega tu hijo con la patulea para que lo invites , o tambien ver la juvenil belleza de tu hija que te recordará que asi era de guapa su madre ..... apuntalo en mi cuenta de la barra, seguro que te suena....puede que estrene chaqueta y corbata y harás como hizo tu padre contigo como cuando te enseñó a hacerte el primer nudo Windsor, el del príncipe de Gales, en aquella corbata que vio hacerlo a Cary Grant en el cine delante del espejo...

Te pegas barzones por la caseta y recuerdas el cuadro que puso tu abuela que ya no está donde ella lo ponia, los 5 duros que te daba para irte a los cacharritos,las tortillas y filetes empanaos en fiambreras , el camarero con la tiza en la oreja ,ese amigo alemán de toda la vida de tu abuelo en la caseta de la asociacion de la prensa que estaba moyatoso como todos los años,organillos y caballos de retratista, pepe el escocés, esmirriao por la calle, el puesto de algodón dulce, caballos en las aceras , el kas de naranja o la mirinda, vaya antigualla... que era lo que podias beber ,el circo americano, la noria , el látigo, la autopista Barcelona con los coches Robles Bousos.. que ibas corriendo a pillar uno cuando sonaba ese estruendosa bocina...aquel callejon al final de todo... con aquel teatro chino donde iban los tios de los pueblos a ver cacha y plumas con Andy Ventura con esa tirilla estrategica que lo tapaba todo y que se veia en los carteles de la taquilla donde mirabas de reojo... Feria en el prado, hoy impensable ,sin los excesos,sin redes sociales , ni facebook , donde muchos parecen lo que no son, van de ricos por un día ... Aquella feria donde no se quedaba por whassapt, sin borracheras en directo por Instagram, porque habia papalinas de fino, nada de cubata , ni guisquitos .....
Perdiste la inocencia en esta feria de los Remedios , que este año cumple 53 años de nada...aqui viviste el amor y el desamor juntos , la juventud y la madurez, puede que hayas visto pasar aquella mujer que conociste aqui , muchas bodas han salido de la feria.... Esa que ahora pasa por delante de tu caseta, discretamente te saludara porque tiene hijos con otro ,no se para no sea que se acuerde de lo bueno y quiza sea tarde....mirala cara a cara que es la primera pero también pudo ser la última, se ha parado y disimula poniéndole bien la flor a la niña que es de otro , pero te está mirando a ti y se va corriendo para la calle del infierno, con una mirada furtiva ... como hicieron tus padres cuando te llevaban a los cacharritos, y tu ahora haces con tus hijos ,.. Mirala a la cara que es la primera ...pero fue tambien la última ,tiene marido... que putada... las cosas no son como tu quieres en la vida, compi , pasan los años y tu también , pasas por la vida, ahora el tiempo te alcanza.
Farolillos rojos y blancos ,con los colores de la ciudad...pero, que conviven en alambre con otros farolillos, que son negros de tu imaginario en el recuerdo de los que no están ya en la feria ni en tu caseta y que solo ves tu, SOLO TU.
Ahi estas disimulando como puedas esas lagrimas como puños, que solo te salen a ti pero por dentro... A solas con tus recuerdos y que ademas no se te puede notar, porque estamos en feria ....con sesenta y tantos , sécate una lagrima, si no te ha, salido ahora leyendo esto.

Farolillos negros que todos los años están el techo de la caseta de tu honda memoria, que es la que duele y no puedes evitar...
Feria tuya e íntima, nadie la conoce mejor que tu, aunque casi nadie repara en ella, o si?,

En la Feria, al contrario de la Semana Santa, será por el medio vino ambiente o por la alegría impuesta no hay tiempo para tristezas, no ni na... Te has fijado que nadie se acuerda de los que ya no están, de los que faltan este año?

Se evocan sí, pero lejanos, nadie se acuerda de que el pobre de mi padre, como decimos por aquí que ya no está , entre la peña de amigos que montaban la caseta.
Ahora mismo en la Feria de los Remedios no nos acordamos ni de las que vivimos con nuestros padres en El prado, esa nebulosa de recuerdos lejanos, pero tan cercanos, no oirás eso que en Semana Santa que escuchamos cada día " con lo que le gustaba a tu madre que en gloria esté, ver a su Virgen en este sitio!

Lo que le gustaba a mi padre antes de empezar el copeo , tomarse una cervecita "para regar la plaza", como él decía.
Como en Semana Santa, todos volvemos a ser los niños que fuimos, los que quizá aún llevamos dentro. Recordamos esa cofradía la vez primera que la vimos de la mano de nuestros padres. En la Feria, nadie se acuerda de cuando eras niño. la Feria de la Calle del Infierno, de los circos, de los puestos del rosa y dulce algodón, la Feria de la niña casi de pecho vestida de flamenca en su cochecito. Todos hemos vivido de niños esta Feria intensamente: la de la noria, el látigo, los coches locos. Pero no nos hemos olvidado de ella. En casa, muy pocos tenemos una foto de niños en la feria pero si en Semana Santa, vestidos de nazarenos o de estreno del Domingo de Ramos.

En cambio, casi no tenemos una en las atracciones de la Calle del Infierno, con las hermanas vestida de flamenca, fotos nuestras de niños de Feria, en las que al verlas nos sentimos tan ridículos, con los pantaloncitos tan cortos o con el traje de flamenca tan pasado de moda.
Hay en la Feria una Caseta novedosa , la de los niños perdidos,... Lo que no se dice es que el resto son las casetas es la de los sesentónes nostálgicos,a solas.. que si se acuerdan de su niñez en aquella feria de tu infancia , seguro que te acuerdas.
Niños grandes , hallados con ese recuerdo lejano de su infancia en la Feria, con pesar de esas fotos que todos tenemos,en la retina....
A mi que me busquen allí,que me he perdido queriendo...allí estaré esperando a la abuela y sus fiambreras, mamá con el abanico cojida de tu hermana con su algodón dulce... Allí en la caseta de los niños perdidos....

Juan Manuel Rodríguez.